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A caccia di tubi in Perù

A caccia di tubi in Perù

La continua ricerca di tubi di Jon Clarke lo porta nelle fughe del nord del Perù.

Pacasmayo, giovedì, 7:12. Sto incespicando nella foschia mattutina verso il faro con la tavola sotto il braccio quando due mototassi arrivano ronzando dietro la curva come api arrabbiate.

Il tre ruote principale è pilotato da un ampio gentiluomo che indossa un cappello che sembra fosse un cuscino. Il suo mototaxi è gonfio di tavole da surf di varie forme e dimensioni. I miei occhi iniettati di sangue catturano i suoi e lui scuote la testa, abbassando il pollice: il point break di El Faro non funziona questa mattina.

Il taxi passa. I miei pensieri vanno alla deriva verso il letto caldo che ho scambiato con la mia muta umida. Il sogno ad occhi aperti va in frantumi mentre un altro mototaxi si ferma dietro di me. Emissioni di imprecazioni mute dalle profondità del veicolo. La fragile portiera laterale dell'abitacolo si apre e spunta fuori una ispida testa bionda.

"Va bene amico", dice la testa con un forte accento olandese, "Vuoi venire a Puemape?"

Non ho asciugamano, crema solare, soldi, cera da surf o vestiti. Non so quanto sia lungo il viaggio e il mio intestino crasso sta ringhiando. Ma non è quello a cui sto pensando.

Quello a cui sto pensando è questo: ogni volta che parlo con un surfista peruviano di Puemape, lui alza la mano piatta, il palmo in fuori. Una alla volta, le loro dita si chiudono, finché il palmo non diventa un pugno. Quando le loro dita si chiudono in sequenza, emettono un ringhio. Tubi.

Per anni ho guardato da una distanza di sicurezza i surfisti infilarsi nei tubi, gridando come cowboy ubriachi. La mia invidia è andata crescendo e infestando, intaccando il mio buon senso e i miei istinti di autoconservazione. La mia invidia mi rende stupido.

"Certo" dico. "Perchè no?"

***

Sono rannicchiato in una palla nella parte posteriore di uno dei mototaxi, cercando di evitare i proiettili di aria fredda che squarciano l'abitacolo. L'intera cosa sembra essere tenuta insieme da un vecchio nastro da pacchi.

Viaggio con una coppia olandese, Oscar e Maike. Ci urliamo convenevoli in concorrenza con il motore. Il nostro veicolo si muove su e giù dal lato dell'autostrada, cercando di evitare gli autoarticolati che monopolizzano le corsie. Il mototaxi lascia la strada principale e si dirige verso una strada laterale. Canticchiamo oltre le dune di sabbia che si estendono dalla spalla verso la debole linea bianca al centro della strada.

L'autista, Pedro, si ferma e spara il suo minuscolo motore. Davanti c'è una duna alta due piedi che copre completamente la strada. Il mototaxi sbatte sulla sabbia e fa un salto mortale a tre ruote. Usciamo dalla duna con un angolo che quasi riscalda la mia muta.

***

Il mototaxi si ferma davanti a una collezione di case di mattoni sbilenche e usciamo. Immediatamente, Pedro trotterella via dal nostro gruppo tremante. Non vede l'ora di impressionarci mostrandoci il punto in cui remare. Lo seguo su una sporgenza rocciosa che digrada nella zuppa bianca e ribollente. I miei occhi vanno alla deriva verso il mare, dove si stanno rotolando onde fragorose e vitree di due metri.

Secondo Pedro, tutto quello che devo fare è camminare su alcune rocce nere bucherellate attraverso uno tsunami alto fino al ginocchio, quindi, con il giusto tempismo, saltare oltre "la ola mas grande" quando arriva.

Il mio cuore batte forte mentre mi trascino sulle rocce. L'acqua mi batte le gambe. "Ora vai!" dice qualcuno dietro di me, e io salto oltre l'onda più grande.

Paddle paddle paddle. Le mie braccia sono deboli, le mie spalle sono rigide. Un'onda si alza di fronte a me e io spingo con forza la prua della tavola verso il basso, in picchiata. Sento il flusso gelido dell'acqua sfondare la mia muta. L'onda mi colpisce la schiena e passa.

Sono fuori. Ce l'ho fatta. Infine, un colpo ad alcune botti.

Remo su un paio di spesse onde grigie, ma affondano in facce arrotondate. Nessuno di loro si alza in piedi. Per soddisfarmi, ho bisogno di un'onda vuota.

Qualcosa sporge dall'orizzonte. Cresce ripido, veloce. Mi giro, faccio un paio di colpi. Il fondo si allontana dall'acqua e sento la coda della mia tavola sollevarsi. L'onda mi spinge in avanti e mi alzo in piedi, sfiorando la parete con un decollo ripido.

Il labbro dell'onda sopra la mia testa è piumato, pronto a lanciarsi fuori dal muro d'acqua e via in un tunnel. Questo è. Do alla mia tavola un paio di pompate con i piedi per velocità e mi infilo nell'onda, accovacciandomi.

Poi l'onda cede. Il ricciolo mi colpisce dritto in faccia con uno schiaffo umido.

***

Le mie dita congelate armeggiano con la chiave della camera. Sono le 11:34. La porta si apre e il mio amico Jean alza un sopracciglio. "Dove sei stato?" Lei chiede.

"Sono andato a Puemape per caso", spiego. L'acqua salata nei miei seni li sta facendo formicolare

"Come è stato?" chiede, imperturbata.

"Freddo."

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Incontra cinque Matadoriani che fanno surf.


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