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Ricordi di vita nell'unità di masterizzazione

Ricordi di vita nell'unità di masterizzazione

Jane Nemis si è diplomata a scuola lavorando in un'unità di ustione. Qui ricorda una vivida esperienza.

GLI ULTIMI GIORNI sono stati riflessivi. I ricordi che avevo accuratamente seppellito sono riemersi e, insieme a loro, una marea di emozioni dal passato.

Ricordo, chiaramente, la voce di una madre che confortava la figlia morente. In quei pochi preziosi momenti rimasti, mettere da parte il proprio dolore e la propria angoscia per dare a suo figlio amore e conforto. Mentre le infermiere andavano e venivano, aggiustando ... controllando ... portando acqua ... passando messaggi.

Il phuuoshhhhhhhhhhh -in e whooooooooooosh -out dello sfiato. A volte l'allarme suona e qualcuno si precipita a tacere e resettare. Le sue orecchie erano scomparse.

Quando pezzi di vittime di ustioni si staccano nella vasca, vengono conservati.

Lo so perché più tardi nel corso della giornata, sua madre ha chiesto gli orecchini di perle che indossava sempre che erano le sue nonne. Sono stato mandato nella stanza della vasca per vedere se riuscivo a localizzarli. L'ho fatto.

Erano ancora attaccati ai suoi lobi delle orecchie. Li ho puliti e restituiti. Le macchie nere dell'orecchio rimesse nella fiala etichettata con il suo nome. C'erano molte fiale. Quando pezzi di vittime di ustioni si staccano nella vasca, vengono conservati.

Non sono sicuro di cosa accadrà loro in seguito. Non ho mai pensato di chiedere. Il suo ragazzo è entrato in reparto. I medici gli avevano detto la stessa cosa che era stata detta a sua madre:

Potrebbe ancora sentirti.

Gli hanno chiesto di cercare di ricordare quella cosa sopra ogni altra cosa. Entrò nella stanza e urlò. Urlò di nuovo, molte volte prima che lo portassero fuori e lungo il corridoio fino alla "stanza della famiglia". Non tornò mai più. In quel momento ero arrabbiato con lui.

Le ore passavano lentamente per noi che guardavamo. Spesso ci siamo sentiti come degli intrusi lì. Che i nostri lavori erano inutili e che tutti potevamo andarcene e lasciare che la famiglia fosse sola. Ma ovviamente non è quello che succede. Il reparto funziona. Le persone vengono nutrite. Vengono somministrate medicine.

Suo padre era fuori città. Sua madre era sola nella stanza. Chinandosi e con voce calma e controllata, dicendo amorevolmente a sua figlia tutte le ragioni per cui era così orgogliosa di lei. Che era così bella, amorevole e gentile. Ripetendo ricordi dall'infanzia, incidenti con animali domestici, quanto fosse carina nel suo primo costume di Halloween.

Ha continuato all'infinito, con voce incrollabile per riempire gli ultimi momenti di sua figlia con queste storie. In una situazione diversa avrei sorriso a raccontarli.

Tutto il resto è offuscato dal tempo e dalle circostanze. Tranne questo: il suo nome era Elizabeth; la sua età, 18 anni, e che era stata in macchina e bloccata in autostrada. La sua macchina è andata fuori controllo, ha preso fuoco e ha bruciato oltre il 98% del suo corpo. Non ci si aspettava che vivesse oltre l'ora.

Ad un certo punto, sono entrato nella stanza e ho chiesto se fosse necessario qualcosa. Sua madre mi ha chiesto se volevo sedermi con lei. Mi sono seduto. Tutto nel mio corpo voleva andarsene.

Le storie continuavano. Mi sono seduto in silenzio e ho ascoltato e ho tenuto la mano di sua madre. Mi rendo conto ora che in quel momento non c'era nient'altro. Solo io che ci sono. In quel momento, niente del mio sé normale esisteva dentro o fuori quella stanza.

Era come stare sul filo di un coltello. Acuto. Caldo. La sensazione che se mi fermassi a pensarci troppo svenirei. C'era una paura quasi insopportabile e un senso di paura. Il tempo passò. Non ho idea se fossero ore o minuti. Il tempo è diventato irrilevante.

Ad un certo punto, gli allarmi della macchina sono stati disattivati. Era tranquillo ei suoni interni ed esterni del respiro ventilato rallentarono. Vorrei poter dire in dettaglio come è successo, ma non posso. La morte apparve all'improvviso e il tempo sembrò fermarsi.

Poi, per un momento, non ricordo più di aver sentito niente. Niente paura. Nessun terrore. Solo un senso di pace e la gioia che finalmente fosse finita. Più tardi, dopo che le ondate di dolore avevano attraversato la famiglia e lungo i corridoi del rione, il guscio di quella che una volta era Elizabeth fu portato al piano di sotto.

Elisabetta è stata la prima di tre persone di età inferiore ai 20 anni a morire in due settimane nel reparto. Sono stato presente per tutte le morti. Sono stato presente per molte morti. Non sempre nella stanza, ma non dovevi esserne influenzato. Ricordo le loro storie su come ci sono arrivati, le loro ferite catastrofiche e il modo in cui odoravano. Ricordo i lamenti delle loro famiglie che attraversavano il silenzioso reparto e il senso di impotenza che provavo nel sentirli.

Vorrei dire che dopo tutti questi anni ho in qualche modo un controllo sulla morte. Che ho imparato qualcosa lì posso trasmetterti qui ora. Ma mi sento confuso come chiunque altro.


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