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Note su whuppin 'morte

Note su whuppin 'morte

Quanto è elegante essere un intaglio delle proprie parole. ~ Shamis Tabrizi, Sufi Wanderer

ERA il 1954. La ragazza aveva 14 anni. Tornò a casa dal liceo in quella che sembrava una casa vuota. Le persiane erano chiuse. La televisione, per una volta, era spenta. Sua madre non era sul divano del soggiorno, un posto che aveva preso con una frequenza allarmante. La ragazza si sentì stringere il cuore. Salì lentamente le scale fino al secondo piano e si fermò. C'era silenzio. Andò alla porta della camera dei suoi genitori e si fermò. Si chiedeva se dovesse tornare di sotto, chiamare suo padre e aspettare fuori in veranda.

Il silenzio la trascinò in avanti nella camera dei suoi genitori. Il letto matrimoniale era vuoto. È stato fatto con cura. Sua madre era sdraiata sull'unico letto da giorno contro il muro. La sua bocca era aperta. La sua pelle era grigia. Un flacone di pillole vuoto giaceva sul tappeto di stracci luminosi accanto al letto da giorno. La ragazza non si mosse. "Muori", sibilò. "Perché non muori finalmente?" E poi, la ragazza si voltò e corse giù per le scale.

Era la prima volta che pronunciava la maledizione. Era la sesta volta che sua madre ingoiava troppe pillole.

Spalancò la porta, corse a nord verso la scuola superiore dove suo padre stava fino a tardi a lavorare con studenti lenti. Corse e corse, finché non salì le scale fino alla sua stanza al secondo piano. "Vaffanculo," sussurrava ogni volta che il suo piede toccava i gradini. "Vaffanculo." Era la prima volta che pronunciava la maledizione. Era la sesta volta che sua madre ingoiava troppe pillole.

45 anni dopo, la donna entrò nella biblioteca locale. Il posto era ancora più silenzioso del solito. Una donna dagli occhi tristi ha detto che il suo collega - un compagno per tanti - si era ucciso. Era stato un resister fiscale, una presenza costante nelle manifestazioni pacifiche settimanali, un uomo tranquillo che lavorava nel suo lavoro tranquillo. E, come finalmente era stato reso noto, era stato uno schizofrenico, un uomo torturato da voci interiori che lo spingevano a fare cose orribili. Il suo farmaco aveva smesso di funzionare. L'uomo si è assicurato un sacchetto di plastica intorno alla testa, ma non prima di aver lasciato un biglietto sulla porta del suo minuscolo appartamento. "Suicide Inside." E, in quell'ultimo avvertimento per la sua comunità, è morto di una morte del tutto onorevole.

Sette anni fa, la donna si trovava a una cerimonia commemorativa per moglie e marito. L'uomo aveva sparato a sua moglie, poi a se stesso. Hanno lasciato due bambini adolescenti. Le donne cristiane dalla voce dolce leggono preghiere scritte a mano; un uomo con un vecchio vestito cantò un inno. Una ragazza con i capelli viola-neri indossava un gilet di pelle nera e una gonna di chiffon verde pallido su collant viola. Ha letto una canzone di Ani DiFranco. La madre del morto si avvicinò alla folla. "Grazie", ha detto, "il tuo amore mi sta portando." Fece una pausa. “Ma qualcuno deve dire la verità qui. Mio figlio ha ucciso sua moglie. Si è ucciso. Ha fatto quelle scelte perché era dipendente dalla metanfetamina. Si era pulito, ma ha ripreso la droga. Ha fatto quelle scelte. "

La morte ha reagito. La sua falce non poteva competere con le mosse e le feroci intenzioni del pattinatore.

Poche settimane dopo, la donna sedeva nell'auditorium di un museo al buio. Era venuta al Southwest Native American Film and Video Festival per vedere un film: Marble Gangsta. Il film ha cominciato a girare. Shelby Ray *, un'attivista e sceneggiatrice nativa americana di 14 anni, si è estratta dal sacco a pelo, ha infilato lo skateboard e la mazza da baseball in uno zaino, ha indossato una giacca cammie e ha pattinato fino al mattino. Si è schiantata contro un materasso che era stato posato sul marciapiede. Quando si alzò in piedi, una figura oscura uscì da un vicolo. La morte le sorrise. Era vestito di nero, la sua faccia scheletrica brillava di bianco nel sole mattutino. Shelby prese la sua mazza da baseball e lo colpì. La morte ha reagito. La sua falce non poteva competere con le mosse e le feroci intenzioni del pattinatore. Ha fatto cadere la Morte.

Quando Shelby andò a recuperare il suo skateboard, la Morte (come fa spesso la Morte) si alzò sorridendo in piedi e si mosse su di lei. È saltata sullo skateboard e se n'è andata. La morte era sulle sue chiappe. La ragazza voltò la testa e lanciò qualcosa al suo inseguitore. La morte inciampò. La telecamera inquadrò le biglie che luccicavano sul pavimento. La morte è caduta. Questa volta per sempre. Shelby percorse la strada, zigzagando e zagando, scolpendo la forma della Vita. Le luci si riaccesero. Il pubblico ruggì. La donna si alzò in piedi con gli altri. Ha considerato che non era una piccola coincidenza che "carve" fosse un termine per lo skateboard. Significa pattinare in un lungo arco curvo. Questa è la traiettoria dell'artista, dello scrittore, dell'ostinato attivista. Questa è la traiettoria che muove la Morte.

* Shelby Ray scolpisce. È parte integrante di Outta Your Backpack Media, con sede a Flagstaff, Az.


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